мм... как-то так...

Теория табурета, три ножки, одну отпилишь - и катастрофа. Треск, грохот. Молчащие телефоны, оффлайновая аська, что-то ворочается в животе, скручивается тугим узлом. Не заворот кишок, нет, если бы. Ни эскулапы, ни колеса не помогут. И можно бухать, можно пытаться спать или шарить покрасневшими от напряжения глазами по сетевым страницам  - ничего не заменит точку опоры, которая вдруг исчезла. Так уже было. И наверняка еще будет.
Тараканьи бега, вечные "кактусы", ревность, "час волка", усталость, хандра, «поговори со мной», «отъебись от меня», «пошел на», «пошел в». Умеем. Наш табурет колченог, со стороны неказист. Зато он наш.
С горячими встречами, маскирующимися под дружеские, с громким смехом в телефонной трубке и этим вечным «Прорвемся! Все будет хорошо», с доверием, верой и скупой теплотой редких неловких слов о.
Когда перехватывает горло тугой удавкой горечи, когда ветер вытягивает на свободу тоску и гудит проводами в такт ее песне, когда злость срывает башню, когда просто не хочется просыпаться, спасает знание - мы вместе. Не смотря ни на что.

Подглядывать нехорошо. И с блокнотом тут ходит-записывает совсем другой человек... )

Два варианта...
***
У него вечно зябнут ноги и руки. Что-то там с циркуляцией крови. У него печальные глаза и рот капризного любовника шоколада. У него ресницы-щеточки, подрагивающие «дворники» тоски. У него родинка над левым соском  - «яблочко» моей вожделенной мишени. У него персиковая задница - форма и вкус. Бродя без компаса по изгибам и впадинам его тела я рад заблудиться и пропасть навсегда.
Но он не позволит. Рассеянная улыбка  - до встречи. Легкий взмах ладони - прощай.
Покорно ухожу. Чтобы вернуться.
Он провожает меня до порога, кутаясь в плед и не-сонные мысли. Полуночный странник, приветствующий одиночество радостнее, чем любовь.
Моя неразгаданная тайна. Мое чистое небо. Хочу - под кожу. Хочу отнять у ночи и заставить сиять вечно. Он будит во мне нежного зверя, грызущего до крови и тут же зализывающего раны. Мое дитя. Мой господин. Мой-мой-мой.
Однажды я приду не на закате.
Это будет в полдень. Это будет нагло и бесцеремонно. Я взломаю дверь и ворвусь в его спальню, раздерну шторы, впущу солнце, выгоню тени из всех углов. Он сдастся без боя. И господин станет рабом.
Скоро...

***
Человек без прошлого и будущего мерил шагами лесную тропу. Он топтал сплетение полуденных теней и жадно дышал прохладой - даром столетних деревьев. За спиной пустая котомка. За душой - ничего. Чистый лист памяти. Ни имени, ни лица матери, ни дома. Бродяга.
Человек смотрел по сторонам, давая имена всему, что видел. Сначала было слово. Рождался бог.
...Еще три дня назад в его руках дрожали нити интриг и власти. Три дня назад у него была целая планета под пятой. Осталась лишь узкая тропка.
Фармакологическая амнезия. Необратимая. Подкупленный слуга - легкий укол во сне. Новый глупец радостно вплел  пальцы в подхваченную паутину.
...Паук состарится раньше времени и умрет от ядовитого укуса ухватистой жадной самки. Полуденный бог-бродяга до последнего дня будет счастлив, возделывая виноградник в укромной долине. Он тихо уйдет во сне, со вкусом молодого игристого вина на губах. Гудение шмелей, песня цикад и улыбки сквозь слезы правнуков проводят его на новую дорогу. Где-то там, за темнотой, будет вечный полдень. Только для него.

Фэнди
Конечно) Придумать вам задание?)

Фэнди
Я вам на выбор... *прикусил губу, подумал*
пауза
Тауэр
плеть
Если ничего не по душе, могу еще... другое.

Фэнди
Хорошо) *улыбнулся в ответ, тоже невольно морща нос - не передразнивая, просто заразительно*)

Ксавье Дюбуа
Хочешь... "прыжки на батуте"?

готов кого-нибудь озадачить)

Марго
пять баллов за исполнение) особенно второй вариант

Марго
тогда вот "опиум"