Архив игры "Вертеп"

Объявление

Форум закрыт.

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Архив игры "Вертеп" » Архив » Литературный с(а)лон:)


Литературный с(а)лон:)

Сообщений 141 страница 160 из 212

141

Оливер Кен Йоширо
Корица на мокрых камнях

142

Зигфрид фон Вейхс
Смутно представляю палочки восточной пряности разбросанные где попало)))) Ну, да сам вляпался, сам и разгребать буду)))
Один вопрос. Вам стихи или прозу?

143

Оливер Кен Йоширо
Если сложно, могу изменить. А с формой - как Вам удобнее.

144

Что-нибудь. *почесал тыковку*
Заявку или кому-то задание.

145

Фэнди
Мне задание, если можно))

146

Винсент
Пантомима (или слово или текст о).

147

*хотел бы и себе заварки*

148

Фэнди

а стихами можно?)) не силен я в прозе))

149

Фэнди
силуэт

150

Фэнди

"до завтра" - заявка))

мой ответ на Ваше задание. Старый стих. Давно писал...
Прошу простить, что не свеженаписанный, просто этот подходит, а если уже есть что-то, я второго не сочиню....

Mercy to a self-murderer.

Черно-алым по белым стенам,
Но дождями почерк размыт.
По иссиня-черным венам
Жизнь уже не бежит.

Умереть в 15 не страшно,
Страшнее остаться жить.
Лезвием, с крыши – не важно.
Чем тебе дорожить?

Делил все на до и после,
Но упустил это «сейчас»
Кто будет с тобою возле,
Когда наступит твой час?

В слезах и под звуки скрима,
Уйдешь, словно не был ты.
Нелепая пантомима.
И тают, таю мечты.

В ванной жарко и душно,
Но тебе уже все равно.
Зачем тебе было нужно
Это немое кино?

151

Винсент
Можно.

Шарль Морель
Спасибо.

152

Винсент
Безнадёга переходных возрастов, ага.
*заныкал клетчатый листок в карман* Хотите ещё?

153

Фэнди

Да, именно такой тематике я посвятил тогда сборник...*кивнул*
Да, хочу, лучше фразой, - наглеет на глазах)))

154

Винсент
Карма пахнет солью. Или потом.

Отредактировано Фэнди (2010-04-09 22:31:18)

155

Фэнди

Ты расшибал все. Стены. Границы. Нравы. Мой нос. Последнему приходилось явно не сладко. Ты же видел. Хотя что там видел - знал. Но кулаки все равно чесались всыпать мне по первое число. Я тогда был еще мелкий и не всегда понимал, за что мои колени и ладони пачкались в пыли или какой-нибудь очередной луже, коих на нашей дороге было до черта. Ты поднимал меня и волочил дальше. Хлюпающего разбитым носом, но никогда не плачущего. Сажал на высокий забор и уходил. Я тыркался туда, сюда и обратно, елозя потертыми джинсами по камням бетонным заграждений в попытках найти более удобное место для приземления. Шлеп. И я на ногах. А ты стоишь под солнцепеком и ждешь меня, словно бы ничего не было. Я подхожу, зная, что сейчас ты взгромоздишь меня к себе на плечи и потащишь мыться. Точнее макать меня в речку, словно белье. Тогда твоя карма пахло потом и пылью, а еще черте чем, но родным.
Потом все повторялось изо дня в день, пока мне не надоело и я не дал тебе в твою наглую рожу. Со всей силы, дури, со всего маху... И промазал. Ну, не лох ли? Сущий лузер. Ты отвернулся: они приехали.

Потом был скользкий, липкий пол городской больницы, я вывозил его в твоей крови, пока меня откровенно крючило от рыданий где-то у стульев, половину из которых я расколошматил о ненавистные белые стены, пахнущие хлоркой и формалином. Я никогда не знал этого запаха, но всегда считал, что он имеет именно этот приторно-тяжелый рвотный привкус. Твоя кровь высыхала на моих руках, губах и лице... Я отчаянно сжимал кулаки, врезаясь ногтями себе в ладони, разбивая костяшки о холодный немой пол. Но мои крики лишь отдавались от безликих стен, словно я был проклят и обречен на одиночество. Тогда я понял... Твоя карма пахла не черте чем, а кровью. Родной кровью моего старшего брата. Вечная тебе память. Спи с миром.

156

Зигфрид фон Вейхс
Ответ на задание.

Корица на мокрых камнях.

Так хочется утопиться,
Глядя на водную гладь.
На мокрых камнях - корица.
Руками ее погладь.

На вкус, почувствуй губами,
Сожми, в озябших руках.
Не веришь, что сердце камень?
А в душу закрался страх.

Простая пряность востока,
В ладони мокрой лежит.
Да, правда, порой жестока,
И проще тонуть во лжи.

Тебе бы, сегодня, напиться,
Услышать гитары плачь,
Но в мокрых руках – корица,
Она твой лекарь и врач.

Как запах дурманящий сладок,
Как хрупок ее остов.
И сколько еще загадок,
Твой разум принять готов?

Оставь по ночам молиться,
Забудь про грустный финал.
Корица? Ну что ж, корица.
Ты сам ее поломал.

(p.s. Простите, за не соблюдение последовательности фразы.)

157

Оливер Кен Йоширо
Отлично вышло, а место слова в фразе не имеет большого значения

158

Зигфрид фон Вейхс
Ну, скажем не отлично, а на дохлую троечку))) Все равно, спасибо.

Если есть желающие, еще поглумиться, то доктор сегодня в ударе.

159

Оливер Кен Йоширо
"Все такие хитрозачатые..." Это задание если что:)

160

Ксавье Дюбуа
*протер очки*
ЭТО задание? Доктор не на столько в ударе))) При такой игре слов, не сдержать нецензурных выражений. Поэзии из этого точно не выйдет, разве что тюремная лирика)))


Вы здесь » Архив игры "Вертеп" » Архив » Литературный с(а)лон:)