Ксавье Дюбуа

я решил не мучиться и влепить в один текст и "синдром" и "лилейную блядь". и еще сегодня я жутко лиричен, посему никакой крови и внутренностей.

Он не спит по ночам и просыпается не раньше двух часов по полудню, томно-капризным тоном требуя кофе в постель.
Он предпочитает бледный фарфор, тонкие кольца и мундштуки, приятно скользящие по губам.
Он одет всегда и иголочки, галстук изысканно узок, запонки тускло мерцают, намекая о безупречном вкусе.
Он может по полчаса примерять запахи, окутывая себя холодностью мяты и полыни, или нежностью цитрусовых, так и эдак прикидывая, что может выгодно оттенить его настроение, и на какой аромат слетится больше ярких мотыльков.
Он вечно мерзнет и трогательно поджимает босые ступни в холодный вечер, выкуривая ментоловую сигарету на подоконнике.
В баре, на вопрос "что тебе заказать?", он тыкает наманикюренным пальчиком в смазливого парнишку, самозабвенно извивающегося на танцполе, и насмешливо отвечает: "вон того"
Он сознательно доводит до крайности, до отчаяния, до звериного воя. И самое забавное, что себя чаще, чем других, редко признаваясь, что в такие моменты ощущает себя восхитительно живым.
Он отдается каждую ночь так, словно этот раз - последний, насаживаясь на пульсирующий член сильно, до боли, до разрыва, по животному грубо и откровенно непристойно, так что каждый оргазм выворачивает душу на изнанку. К такому невозможно привыкнуть. После этого можно только курить и лениво думать, кто же кого все-таки поимел.
Он любит бить посуду, ругаясь на пустом месте, и потом уходить, хлопая дверью. Возвращение, словно ничего не было, как всегда неожиданно. Я не строю иллюзий: он просто не способен выжить в этом мире самостоятельно.
Мой милый маленький мальчик, втягивающий тонкими ноздрями дорожку кокаина, блядь моя лилейная, моя беда с глазами цвета предгрозового неба.
Я часто задаю себе вопрос, зачем мне все это нужно. "Стокгольмский синдром" - так называется странная связь между агрессором и его жертвой. Наверное, мы просто больные. В конечном итоге я задаю этот вопрос ему, не особо рассчитывая получить ответ. Он отвечает строчкой из забытого стиха: "если я вью из тебя веревки, милый, то чтобы долго не думать, чем удавиться". И я остаюсь, ведь это равно признанию.

Дэрин
как Вам "экзистенциальный вакуум"? *улыбнулся*

Отредактировано Кристоф (2010-03-25 01:03:10)

Ксавье Дюбуа

вот тебе слово:  "румба"

))

С большим опозданием. десять раз уже забыл, но столько же вспоминал и наконец собрался.
Нимфея. задание от Ксавье.

    Долго-долго смотреть на водную глядь, потом на водную рябь и переливы света на поверхности. Смотреть не отрываясь, а пальцы запущены в волосы и бездумный взгляд устремлен вдаль и в никуда.
Голове жарко от мыслей, от теплых пальцев, в груди холодно от тоски.
За спиной правила и обстоятельства. Там впереди за зеркальной гладью воды любовь.
Наказание разлукой, пытка неизвестностью.
В глубине водной глади лицо, нежное, лилейное, любимое. Один раз увидел и как магнитом притянуло.
Ничего,  что спина затекла от неудобной позы, ничего, что подвернутая нога онемела, ничего, что колено острое и локоть твердый.
Ничего, что похож на исхудавшую русалку без хвоста.
Ничего не важно без нее.
Всех птиц убили. Нет голубиной почты.  Вкусный запах жареного птичьего мяса взамен. Изысканный паштет и взбитое суфле.
Скорлупки раскиданы по берегу.
Там дальше несколько столбов. На каждом приколочены человеческие ноги и руки. Здесь не было гонцов, в теперь нет и пловцов. Некому, некому, некому… Никто не доблывет, не долетит, не донесет слов, срывающихся с потрескавшихся губ.
Там за гладью воды остров. Туда устремлена душа, сердце. Там жизнь, а здесь долг.
Как дотянуться, притронуться к лицу, которое воспаленный разум рисует в бликах воды?
Как услышать голос, который слышится в каждом хорошее и шелесте?
Она нужна. Дайте. Дайте мне ее.
Шепот слетает с губ, плывет туманным облачком над сверкающей водой, замирает и кружится.
Шепчет-шепчет.
Стонет-стонет.
Простит-просит.
А жизнь по капле вытекает из сердца и падает в жадный песок.
Губы-трещины. Маленькие облачка умирающей души вырываются и плывут над водной гладью.
Ослабевшая рука тянется, чтобы зачерпнуть нежное лицо и пушистые волосы. Пальцы погружаются в прозрачную влагу.
Из глубины  появляется цветок. Раскрывает звездчатые лепестки, ловит облачко-шепот, впитывает душу, раскрывается и посылает аромат, утешает им, окутывает измученный разум,  впитывает человеческую душу, впитывает все, чем грезит сидящий на берегу человек.
Солнечный золотой сменяется лунным серебристым, розовым  утренним, лиловым закатным. Все цвета впитал цветок, закрыл лепестки и опустился на самое дно.
Нимфее легко в водном царстве, она впитала душу и слова, ее бережно несет любовный поток, она знает,  где ее ждут.
Пробирается через лесные спокойные потоки, прячется от жадных рук водяных и русалок, стремится к той, одной о которой грезят.
Цветочный бутон раскрываются у ног стоящей на камне.
Тонкая рука тянется к цветку, прекрасное лицо склоняется, нимфея выпускает сохраненную в венчике душу, отдает аромат и на звезчатых лепетсках она может прочесть то, что он хотел ей сказать.
Отдав чужую душу, цветок закрывается и исчезает в водой глади.
Она видит исхудавшее лицо любимого.

Отредактировано Шарль Морель (2010-02-26 14:29:30)

Если у кого-то возникнет желание дать мне задачку, буду рад.
Готов взять три таких "заказа" от трех разных заказчиков...

Марго
*улыбнулся вслед* принято...
*оставил записку* Для Марго - словотема "НЕТ НЕТ ЭТО НЕ ЛЮБОВЬ" )

Возьмётесь за такую тему: "ВЕТЕР НА ЧАСТИ ДУШУ" ?

Танго
*прочитал записку, покачал головой, поражаясь коварству месье Мартена*) Вот так. А я честно искал одно слово) Спасибо, подумаю на заданную тему.