Настроение несоответствующее кошмарам, но ответил, как смог *чуть улыбнулся* Я бы хотел поделился им с господином Ксавье. Быть может, потому, что он меньше всего пожелал бы его видеть.

Он идёт по улице в холодную зимнюю ночь. Безлюдно, так тихо, что собственное дыхание кажется слишком громким. Мало ли кто может заметить его в это время. Вряд ли такая встреча ему понравится. Он спешит домой, почти бежит, торопливо ступая по снегу. Почему-то вдруг свернув в какой-то неуловимый момент с прямой освещённой дороги в глухой парк. Он знает, что за этим парком его дом, поэтому спешит ещё больше, пересекая пустынное мертвенное в темноте пространство. Скрипит снег, воздух вырывается облачками пара. Он шагает и всё глубже утопает в сугробах. И всё равно идёт, потому что ему показалось, что справа, из-за деревьев, выскользнула какая-то высокая безмолвная тень. Он боится обернуться, проталкивая себя через снег, который уже по колено, и собственная его, вытянутая, как жердь, тень в свете вышедшей из-за облака луны пересекается другой, которая идёт позади также быстро, след в след. И быстрее и быстрее. У тени гладкая, как яйцо, голова, и длинные, до земли, руки, которые поднимаются и вытягиваются куда-то в стороны, совершенно не по-человечески, дико.
Он оскальзывается в снегу, спотыкается обо что-то мягкое и падает вперёд, успевая выбросить ладони, которые упираются во что-то непривычное на ощупь, отвратительное. Снизу вверх на него из сугроба смотрит стеклянный глаз. Почти у самой руки. Неподвижный, замёрзший. Он отшатывается, рывком сжимая пальцы и увлекая вместе с ними белые клочья ниток. Лески. Чьих-то волос, вырванных кем-то до того, как пальцы схватили их.
Он бросается в сторону и вперёд. Как раз вовремя, чтобы в последний момент избежать встречи с настигшим его преследователем, и он продолжает бежать с сумасшедше бьющимся сердцем. Выскакивает на улицу у дома. В нём уютно и тихо горят окна. Вон там - его. И в них тоже свет. Его ждут. Он бежит к двери, врывается в тёмный подъезд и проскальзывает через объятья чёрт знает кого, но так жутко становится на миг, что об этом не хочется даже думать. Некогда ждать лифта, он взлетает по лестницам, чувствуя, за ним продолжают бежать. Кто-то или что-то. А бежать всё тяжелее. Как бывает только во сне. Будто бежишь, бежишь, и всё на одном месте, а потом вдруг с разбегу падаешь в яму.
И просыпаешься.
Он лежит в своей комнате. Темно. Тихо. Он один в квартире. Зимняя ночь. Едва качаются занавески. Он пытается вспомнить, что было вчера, и как скоро нужно вставать, и не пора ли уже. Тянется за часами и вдруг замечает неясное шевеление в углу - отражение прошло в зеркале на дальней стене. Тень, за которой тянется красным галстуком, покачивающийся длинный язык. Она так и не исчезла. Только затаилась, и когда он замер на постели полуживой, претворяясь, что ничего не заметил, сквозь ресницы он видит, как нечто поворачивается к нему, мерно покачивая головой. У него больше нет языка, и он раскачивается всем телом, стоя на месте, пока не начинает приближаться неуклюжими рывками, словно ему трудно управлять своими конечностями, которые, при пристальном рассмотрении оказываются вывернуты назад. Это, шаркая босыми ступнями, проходит мимо постели. Совсем близко, но не задев. И тогда, когда он уже чувствует облегчение от того, что оно скользнуло мимо него, оно вдруг останавливается...